Não há olhar

Escrevo no trabalho
A batalha é infundada
Não consigo!

Venho só tateando
Há anos percebendo esses afetos
Sem compreender a minha retribuição

Mais mentira do que ditos
Mais fantasmas do que gente
Ternura inútil e besta

Chorar em festa
À beira do ridículo
Minto em cada linha

Passou?

Você está indo seu besta.
Perdeu a minha paciência.
Usou e não quis abusar.
Ah! Se fosse o contrário
Eu reviraria tudo.
Beijaria bem cedinho.
E sumiria só para me vingar.

As mesmas!

Quando ela aguardava ao lado da moto eu tentei alertá-la que velava um objeto. Busquei mostrar-lhe o ridículo do seu ato. Queria puxar-lhe dali e apontar as tantas outras coisas que estavam no mesmo espaço.

Agora eu estou velando uma página. O que nos diferencia? Qual a sensatez que eu tenho e ela não? Que direito eu tinha de julgar ridícula a sua atitude, se agora os meus olhos estão parados esperando, em cada segundo, a resposta que ninguém quer dar?

Tola eu, tola ela!!!

Completando!

Sou daquelas que quando a coisa está ruim lê Florbela Espanca só para piorar rs:

Hora que passa

Vejo-me triste, abandonada e só
Bem como um cão sem dono e que o procura,
Mais pobre e desprezada do que Job
A caminhar na via da amargura!

Judeu errante que a ninguém faz dó!
Minh'alma triste, dolorida e escura,
Min'alma sem amor é cinza e pó,
Vaga roubada ao Mar da Desventura!

Que tragédia tão funda no meu peito!...
Quanta ilusão morrendo que esvoaça!
Quanto sonho a nascer e já desfeito!

Deus! Como é triste a hora quando morre...
O instante que foge, voa, e passa...
Fiozinho d'água triste...a vida corre...

Florbela Espanca

Agosto!

Vergonha em dose máxima.
A leitura sem respostas.
A mulher burra que eu tanto critico.
Agora sou eu.

Drummond sabe das coisas, eu não!

Não se mate

Carlos, sossegue, o amor
é isso que você está vendo:
hoje beija, amanhã não beija,
depois de amanhã é domingo
e segunda-feira ninguém sabe
o que será.
Inútil você resistir
ou mesmo suicidar-se.
Não se mate, oh não se mate,
Reserve-se todo para
as bodas que ninguém sabe
quando virão,
se é que virão.
O amor, Carlos, você telúrico,
a noite passou em você,
e os recalques se sublimando,
lá dentro um barulho inefável,
rezas,
vitrolas,
santos que se persignam,
anúncios do melhor sabão,
barulho que ninguém sabe
de quê, praquê.
Entretanto você caminha
melancólico e vertical.
Você é a palmeira, você é o grito
que ninguém ouviu no teatro
e as luzes todas se apagam.
O amor no escuro, não, no claro,
é sempre triste, meu filho, Carlos,
mas não diga nada a ninguém,
ninguém sabe nem saberá.

Carlos Drummond de Andrade
(1902-1987)

Eu também queria ter escrito esse texto!

Meditação do Duque de Gandia sobre a morte de Isabel de Portugal

Nunca mais
A tua face será pura, limpa e viva
Nem o teu andar como onda fugitiva
Se poderá nos passos do tempo tecer.
E nunca mais darei ao tempo a minha vida.

Nunca mais servirei Senhor que possa morrer.
A luz da tarde mostra-me os destroços
Do teu ser. Em breve a podridão
Beberá os teus olhos e os teus ossos
Tomando a tua mão na sua mão.

Nunca mais amarei quem possa viver
Sempre.
Porque eu amei como se fossem eternos
A glória, a luz e o brilho do teu ser,
Amei-te em verdade e transparência
E nem sequer me resta a tua ausência,
És um rosto de nojo e negação
E eu fecho os olhos para não te ver.

Nunca mais servirei Senhor que possa morrer.

Aquele que partiu
Precedendo os próprios passos como um jovem morto
Deixou-nos a esperança.

Ele não ficou para conosco
Destruir com amargas mãos seu próprio rosto.
Intacta é a sua ausência
Como a estátua de um deus
Pouapada pelos invasores de uma cidade em ruínas.
Ele não ficou para assistir
 morte da verdade e à vitória do tempo.

Que ao longe,
Na mais longínqua praia,
Onde só haja espuma, sal e vento,
Ele se perca, tendo-se cumprido
Segundo a lei do seu próprio pensamento.

E que ninguém repita o seu nome proibido.

Sophia de Mello Breyner
(1919-2004)